Prestes João

Da solidão se ampara o frio ou ambos se fazem um, como se não existissem caldas solidões. Eis pois a voz dos poetas confrontados com a instância polar do Inverno no reverso da pele, no âmago da criação, no berço da linguagem. Que na rua se diga da velhice ser o inverno da vida ou que se acusem os reservados e os sérios de semblante de serem frios, pouco haverá a refutar pois a língua é na sua concretização mais natural como a agua que se molda aos refrêgos do solo e das encostas. Aos poetas ninguém há que se atreva a por em causa o que quer que seja; acto maior da expressão da liberdade, a poesia colore mais que as essências todas do mundo, que o pastel e a urzela, que o anil e o açafrão e inaugura sensações, leves ou densas, que nos situam face a tudo que nos rodeia com uma predisposição filológica, quase moral. A poesia predispõe-nos para amar, para querer, para possuir, para o quartzo e para a nuvem, para o frio.

Para o frio. Para o frio a poesia relega o lugar efémero ou eterno da ausência, uma solidão que se torna palpável e lânguida porque fria. Em Sophia por exemplo:

Tão nítido e preciso era o vazio."

Outros como Alberto Caeiro, no tom submisso de humildade que lhe é característico, não povoam o lugar poético do frio nem com demónios, nem com rituais de ausência, nem com nada que não seja o frio exorcizado, só o frio, natural como todas as outras manifestações,

Em nenhum existe pois o frio lugar não estático, lugar aprumado, lugar presente, farto em vida e em bondade. Mesmo quem ama, ama o corpo quente, o inferno da pele, o brasume quase extinto dos lábios.

Como será, pois, isso de se amar o corpo gélido de uma mulher?